Se abren praderas de húmo sobre unos ojos dislocados que siempre miran en la misma dirección, pocos pueden ser testigos de su condena funcional. Otros son solo sombras perenes que alumbran sonidos de la noche
¿Cuando podrá ser libre el cemento que ni siquiera sabe que me sirve de pedestal?, ¿Cuándo será libre la vieja noche? ¿Antes de morir? o con la mañana recien parida?
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