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miércoles, 4 de agosto de 2010

puntos del aire ...

Respiro muerte en mi propia vida y vivo muertes en la de los otros, suspiro vida por costumbre y no por cobardía, suspiro risas que nunca fueron mías.

Ha de ser muy sabio el aire con tantas corrientes, que nunca sigue a nadie y sin embargo a veces miente.

Acaricio el aire pues mis manos aun sienten, vida que se desperdicia con el sonido de nadie, solo ciertos colores saben filtrar el viento, ya sea en el sepulcro o con sonido de repente.

No oigo nada, porque solo se escuchar, hay tambores de tropiezos y rutinas de camino, todos van y luego vuelven, simulan sus vidas, pero nunca sienten.

Tengo el aire, a la mitad de sus reflexiónes, espernado que esta noche, cante al menos un par de canciones ............

martes, 3 de agosto de 2010

bla jdsiap

Se abren praderas de húmo sobre unos ojos dislocados que siempre miran en la misma dirección, pocos pueden ser testigos de su condena funcional. Otros son solo sombras perenes que alumbran sonidos de la noche

¿Cuando podrá ser libre el cemento que ni siquiera sabe que me sirve de pedestal?, ¿Cuándo será libre la vieja noche? ¿Antes de morir? o con la mañana recien parida?